Зрители :: Горький Максим
Страница: 4 из 5 | |||
| ||||||||||||||
| ||||||||||||||
КАТЕГОРИИ КНИГПОСЛЕДНИЕ ОТЗЫВЫ О КНИГАХМихаил (19.04.2017 - 06:11:11) Антихрист666 (18.04.2017 - 21:05:58) Ладно, теперь поспешили вы... (18.04.2017 - 20:50:34) Роман (18.04.2017 - 18:12:26) АНДРЕЙ (18.04.2017 - 16:42:55) СЛУЧАЙНОЕ ПРОИЗВЕДЕНИЕА я не знаю 13.05.10 - 05:18 Хотите чтобы ваше произведение или ваш любимый стишок появились здесь? добавьте его! |
- Ты чего орешь? Я объяснил, а он, выслушав меня, сообщил публике: - Это Смурыгиной постоялец, крючник, видно - пьяный, лается: чего, говорит, мальчишку не свезете в больницу! - А ему какое дело? - Пьяный... Сначала они говорили добродушно, но узнав причину крика рассердились. Скорняк развеселил их, он незаметно для меня подошел сбоку и высыпал мне на голову пригоршню пыли, это очень рассмешило зрителей. Сдержав желание изругать их, я начал убедительно доказывать, что нельзя бросать людей на улице, как собак, и что каждый человек, даже маленький, заслуживает сострадания. - Верно говорит! - согласился со мной некто невидимый. - Верно? Так сам бы и сбегал за полицией. - Больной он, видишь ты! - Больной, а - орет! - В сам-деле, надо убрать мальчонка, а то придет полиция, потащит нас в свидетели... - Против лошади - какой же свидетель? - Тут - жандар! - И против жандара - не полагается... Я мотал головой, стряхивая пыль, и вдруг меня мягко ушибла струя холодной воды - это скорняк, увлеченный успехом шутки своей, вылил на голову мне целое ведро. Снова грянул смех. - Ловко-о! - Глядите, как осердился! - Ой, батюшки... Я крепко обругал веселых зрителей, это не обидело их, а кто-то примирительно заметил: - Чего тявкаешь? Тебя не помоями облили, а чистой водой... Это меня не утешило, ругаясь, я продолжал убеждать их: - Черти клетчатые - ведь вы же понимаете, что мальчонку надо в больницу свезти? Ведь антонов огонь может прикинуться! Мне возражали: - Ну - понимаем! А ты что за начальство? Морда! И снова кто-то, незаметно подкравшись, высыпал на мою мокрую голову горсть пыли, и снова все смеялись весело, как дети, притопывая, всплескивая руками, а я сполз с подоконника и свалился на койку, чувствуя себя раздавленным шутками. За окном говорили, успокаиваясь: - Горяч больно! - Из пожарной бы кишки полить его... - Кто бы свел мальчонку в участок? - В аптеку? - И то! Положить на крыльце, а уж аптекарь распорядится. - Эй, Коська, вставай! Можешь идти? - Обмер... - Надо нести его. - Это тебе, Саша, надо! - Отчего - мне? - Там кабак рядом... Засмеялись. - Ну, ладно, я снесу,- согласился Саша и заговорил ласково: - Эх ты, кусок... Ну, ничего, не пищи! То-то вот,- озоруете вы, материны дети, а я возись с вами ни за что ни про что... Словно он каждый день таскал в аптеки изуродованных мальчиков. Зрители разошлись, и снова на улице стало тихо, точно "а дне глубокого оврага. Воскресный вечер. Красноватые отсветы блестят на стеклах окон единственного дома, видного мне из подвала. Дом-в два окна, старенький, осевший к земле, он похож на нищего, который утомленно присел между двух растрепанных заборов. На лице его застыло сердитое уныние. По улице бегают дети, поднимая облака розоватой пыли; где-то близко играют на гармонике, рычит пьяный ломовой извозчик, костлявый великан, по прозвищу Сушеный Бык. Примостившись на подоконнике, я слушаю чью-то ленивую речь: - От запоя молятся ему потому, что он сам пьяница был... - Ну-у,- недоверчиво тянет другой голос,- это не резон для святости; эдак-то у нас половина улицы святых... Первый голос сердито прерывает невера: - А ты - слушай! Идет он, пьяненький, рано утречком домой, а солдаты христианам головы рубят... - Чьи солдаты? - Ихние... Голоса звучат тягуче, в каждом слове чувствуется клейкая русская ленца. И солнце заходит лениво, как будто ему известно, что завтра оно будет светить тем же людям, услышит те же речи. Маленькая девочка идет мимо моего окна и, отирая слезы, шепчет громко: - Ведьма... погоди! - Рубят, значит. Поглядел Вонифантий, поглядел, а был он доброй души человек, хотя и богач... - Что ж, и между богачами добряки есть, примерно - Троеруков, Петр Иванов... Какая-то женщина просит: - А ты не перебива-ай! - Я - к слову. - Да. |
ИНТЕРЕСНОЕ О ЛИТЕРАТУРЕ
ТОП 20 КНИГ
ТОП 20 АВТОРОВ
| ||||||||||||
|