Белый конь с золотой гривой   ::   Козлов Вильям Федорович

И со всеми в ссорео: и со сверстниками, и со взрослыми. Ведь он никому зла не желает, хочет, чтобы всем было хорошо… Он бы никогда не сломал такую чудесную удочку! Знает, как трудно найти хорошее ореховое удилище… Сам вырезал, высушил, обстругал.

Услышав ржание, Кеша решил наведаться на конюшню. Лошадей он любил. Стал вспоминать: какие у него отношения с конюхом дедом Сидором? Кажется, нормальные.

Дед Сидор сидел на старом растрескавшемся хомуте, из которого клолчьями торчал темный войлок, и курил. Рядом большая куча дымящегося навоза. В кучу воткнуты вилы. Руки у старика жилистые и морщинистые, пальцы желтые от табака. Борода длинная и седая. А волос на голове совсем нет, одна лысина. На блестящей лысине капли пота. Дед очищал конюшню от навоза и вот присел перекурить… Выпустив изо рта клубок дыма, дед Сидор внимательно посмотрел на Кешу. Глаза у него тоже бесцветные, как у бабушки.

— Трудно, брат, на свете живется? — спросил дед Сидор.

— Кто-то удочку сломал, — вздохнул Кеша. — И коробку с червями спер.

— Твое депо табак, — заметил дед Сидор.

— Мама говорит, был бы жив отец, он меня каждый день драл бы.

— Давай, я тебя отхожу вожжами? — предложил дед Сидор. И не поймешь, в шутку он это или всерьез.

— Бесполезное дело…

— Уже драли?

— Не помогает, — сказал Кеша. — И потом, я вообще противник телесных наказаний.

— Да-а, — протянул дед, — вожжи, брат, устарели… А ежели угостить тебя березовой кашей?

— Какая разница? — сказал Кеша.

— У меня, понимаешь, руки чешутся… Помнишь, как ты в форточку мне бросил дохлого воробья?

— Вот если бы крысу… — сказал Кеша.

— Понятно, воробей лучше, — сказал дед и скрылся за завесой синего дыма.

— Разве я виноват, что мне в голову все время приходят разные идеи?

— Идеи? переспросил дед.

— Мне даже ночью снятся разные идеи…

— Идейный ты человек, — сказал дед. — Голова… два уха!

— Удочку я не стал бы ломать… Она-то не виновата?

— Удочка ни при чем, — согласился дед.

— Вот возьму убегу из дому… Уеду в большой город, где у причала стоят белые пароходы. Проберусь в трюм, спрячусь там, а потом, в море-океане, вылезу… И меня зачислят юнгой.

— Пустые люди, брат, нигде не нужны, — сказал дед. — Ни на земле, ни в море-океане.

— Это я пустой?

— Как барабан, — сказал дед. — Постучи — только гул пойдет.

— По чему постучать-то?

— А по чему хочешь: пустой ты человек, Константин. Одним словом, барабан!

Дед встал, ухмыльнулся в бороду, вытащил вилы из кучи и ушел в конюшню. Кеша постучал себя по груди, животу, потом по голове. Вроде и верно пустой… Немного погодя дед снова показался с полными вилами навоза. Кеша стоял и смотрел, как он работает. Хотя деду Сидору и много лет, он легко орудует вилами. Куча росла на глазах.

— Брось ты это дело, — поморщившись, сказал Кеша. — Давай лучше поговорим?

— Некогда, брат Константин, работы невпроворот… Вернее, навозу. Аты чего стоишь? Вон видишь тачку у корыта? Бери н углу вилы, накладывай навоз в тачку и отвози в поле.

Кеша задумался. Накладывать конский навоз на тачку с ржавым колесом не хотелось. Неинтересное это дело — ковыряться в навозе. И наверное, тачка тяжелая… А впрочем, почему бы не попробовать и одну тачку не отвезти на поле? Все равно ведь делать нечего? Тоска… Кеша взял вилы и быстро накидал на тачку навозу, потом поплевал на руки — он видел, что так делают взрослые, — и покатил ее по наезженной дороге на поле, которое было распахано неподалеку. По полю разгуливали грачи. Важные такие, неторопливые. На Кешу они даже не посмотрели.

Метров через сто с непривычки заломило руки, но Кеша не стал останавливаться.