Кладбище слонов   ::   Желязны Роджер

---------------------------------------------

Желязны Роджер

Кладбище слонов



Роджер ЖЕЛЯЗНЫ

КЛАДБИЩЕ СЛОНОВ

Они танцевали...

...На Балу Столетия...

...На Балу Тысячелетия...

...На самом волшебном из всех Балов...

...И ему хотелось сокрушить ее, разорвать на куски...

Мур не видел павильона, по которому он двигался в танце, не замечал сотен безликих теней, скользящих вокруг, не удостаивал вниманием разноцветные светящиеся шары, проплывающие над головой.

Он не ощущал запахов, кроме одного - первобытного запаха вечнозеленого реликта Рождественских времен, который медленно вращался на пьедестале в центре зала, роняя несгораемые иголки.

Все казалось далеким, отстраненным, пережитым. Ушедшим.

Еще несколько минут, и наступит Двухтысячный...

Леота трепетала на сгибе его руки, как стрела на сгибе туго натянутого лука, и ему хотелось сломать эту стрелу или выпустить - не целясь, наугад, лишь бы из глаз - прекрасных зеленовато-серых глаз исчезло самадхи, или близорукость, или что бы там ни было... Она следовала его неуклюжим движениям столь совершенно, что ему казалось, будто, соприкасаясь с ним, она читает его мысли. Особенно его сводило с ума ее дыхание - жарким влажным обручем охватывая шею, оно проникало под смокинг, словно невидимая инфекция, - каждый раз, когда Леота приближала к нему лицо и говорила что-то по-французски. Этого языка он еще не знал, а потому отвечал невпопад: "C'est vrai", или "Черт!", или и то, и другое, - и пытался сокрушить ее девственную белизну под черным шелком, и она снова превращалась в трепещущую стрелу. Но она танцевала с ним, и это был самый большой его успех за минувший год, равный одному ее дню.

До наступления Двухтысячного оставались считанные секунды. И вот... Музыка раскололась надвое и срослась воедино, а шары засияли дневным светом.

"Все как тогда", - вспомнил Мур и усмехнулся.

Огни погасли. Чей-то голос произнес ему и всем остальным чуть ли не в самое ухо:

- С Новым Годом! С Новым Тысячелетием!

...И он сокрушил ее...

Никому не было дела до того, что происходило на Таймс-сквер. А там огромная толпа смотрела трансляцию Бала на экране размером с футбольное поле. Даже темнота в павильоне не была помехой для веселящихся зрителей в инфракрасном свете они отлично видели прижимающихся друг к другу танцоров. "Может быть, именно мы сейчас - причина неистовства этой переполненной "чашки Петри" за океаном", - подумал Мур. Это было вполне возможно, если учесть, с кем он танцует. Его не беспокоило, смеются они над ним или нет; слишком близка была цель, чтобы беспокоиться о пустяках. "Я люблю тебя!" - мысленно произнес он. (Чтобы предугадывать ее ответы, он проигрывал диалог в уме, и это делало его чуточку счастливей.) Шары замерцали, и Мур снова вспомнил прошлогодний Бал. Пошел снег; снежинки, будто крошечные осколки радуги, падали на танцующих; медленно тая, между шарами проплывали рулончики серпантина; под сводами павильона, ухмыляясь, кружились воздушные змеи, разукрашенные под китайских драконов.

Танец возобновился, и Мур попросил ее, как год назад:

- Пойдем куда-нибудь. Хоть минуту побудем наедине.

Леота подавила зевок.

- Нет. Мне скучно. Еще полчаса, и я ухожу.

У нее был красивый грудной голос. Самый красивый из всех женских голосов.

- Почему бы нам не провести эти полчаса в одном из здешних буфетов?

- Спасибо, я не хочу есть. Я хочу быть на виду.

Мур Первобытный, почти всю жизнь продремавший в затылочной доле мозга Мура Цивилизованного, с рычанием встал на дыбы. Но Мур Цивилизованный, боясь, что он все испортит, надел на него намордник.

- Когда мы увидимся? - мрачно спросил он.

- Может быть, в День Штурма Бастилии, - прошептала она. - Liberte, Egalite, Fraternite...

- Где?

- Под куполом Нового Версаля, в девять.