Подразделение 000   ::   Костин Сергей

Сирена — невыносимый вопль, закладывающий уши. Особенно тем, кто не внутри Милашки. Все мигает, моргает, переливается. Синее и красное. Красное и синее. Ядерная топка на форсаже. Красота. А если еще и в мегафончик пару фраз тем, кто не успел с дороги свернуть… Песня.

Пока я занимался “Милашкой”, Боб нашел на заднем сиденье приготовленный для него подарок. Я не успел остановить янкеля. Хотел сделать приятное вечерком, после Службы. Но не учел, что Боб способен чувствовать запах пищи на расстоянии до километра. И отнимать пакет уже поздно. То, что попадало в руки американца, принадлежало ему со всеми потрохами. А попытаться отобрать, значить получить по морде. Даже за подарок.

— Это мне? —Боб вынул голову из пакета и удивленно радостно устремил на меня голубые от счастья глаза. — Это все мне? Майор Сергеев… Да зачем так… Да я… прямо… Товаришч!

Сейчас он начнет обниматься, или заплачет. Почему я так уверен? Четвертый год одно тоже. А так как мне не льстило ни то, ни другое, я попытался отвлечь внимание Боба.

— Поймай что-нибудь по приемнику.

Боб кивнул, полностью передавая этим кивком ту огромную благодарность, которую он испытывал ко мне, и принялся шарить по волнам эфира.

— Вот это то, что нужно, — остановил я напарника, когда кабина наполнилась старой доброй классикой. Приятная и спокойная мелодия. “Парам, парам, парам, пара! Уау”! Особенно последнее. Вот этот момент — “уау!”. Ребята умели писать музыку. Настоящую музыку. Не то, что сейчас. Симфонии для деформированных мальчиков из общеобразовательных школ с уклоном на плавательное многоборье.

Боб тоже любил старые напевы. Выудив из подаренного пакета блины с икрой, он принялся раскачиваться на кресле в такт музыке. Естественно, не забывая про еду.

Перегородка, разделяющая кабину от всех остальных внутренностей спецмашины, раздвинулась, и показалась заспанная… извините, заспанное лицо Герасима.

— Мм?

— Ничего особенного, — я кивнул на четвертый монитор. — Ситуация второй категории сложности.

— Мм!

— Не думаю. Но если что, будь готов.

— Мм.

— Ага.

Перед тем, как отправиться обратно, на спальное место, Герасим попробовал увести из пакета Боба кусок ветчины, но, получив по рукам, передумал. Он прав. Тысячу раз прав. Сначала шлепок, а потом по лицу.

Моя обязанность, как командира спецмашины подразделения 000 за номером тринадцать, пресекать межэтнические конфликты. Лучший способ сделать это, задать вопрос янкелю о его исторической родине.

— Боб, расскажи об Америке?

На вопросы американец отвечать любил.

— В далеком, далеком прошлом, когда еще космические челноки не бороздили просторы космического океана, на нашей Земле бушевали человеческие войны!

Боб облизал пальцы. Дурная привычка. Нет, чтобы как все люди, о штаны вытереть.

— В те далекие времена Америка… да, да, командир, именно Америка… не была еще слаборазвитой страной. Это было воинствующее государство, сильное и могущественное, которым правил последний всенародно избранный президент Арнольд. Древние летописи описывают его, как кровожадного правителя, отлично владеющего всеми видами древнего боя, включая подручные средства. По современным понятиям Арнольд Последний был скорее варваром, разрушителем. Но людская молва нарекла его последним Героем. Он нещадно боролся против тирании зеленых человечков, против различного толка колдунов и разного рода экстремистов.

Во, заливает! Но останавливать, а тем более уличать американца во лжи нельзя. Обидится, драться полезет.

— Ну, ну, — закивал я, сдерживая мудрую командирскую улыбку.

Роберт Клинроуз засиял, словно прошлогодняя елка, с которой забыли снять украшения. Еще бы, в кои времена разрешили рассказать об исторической Родине.