Последний из Рода   ::   Авербух Н А.

Я выпрямилась, с недоумением ощущая, как легко мне было подняться с колен. Куда девался ревматизм, радикулит? Где старческая подслеповатость?

– Вот твоя нить. Смотри.

Баньши единственные, кто при виде нитей судьбы может не разгадывать сплетенные ими загадки, а видеть судьбу своими глазами. Это страшное знание, но никто из нас не смеет уклониться от долга.

Девушка. Против обычая и погоды она распустила волосы, их треплет ветер. Серый плащ на плечах. Девушка оборачивается, я вижу ее лицо. Обычное человеческое лицо, таких много в любой деревне, в любом городе.

– Это ты, – шепчет Ткачиха.

– Я? – неверяще.

Баньши. У человека не может быть таких глаз – заплаканных, несчастных, видящих судьбу своих близких, судьбу, которую нельзя изменить…



Я.

Девушка стоит в огромной очереди перед воротами какого-то города.

– Вольград, – подсказывает Ткачиха. – Там ты найдешь последнего из твоего Рода.

– Покажи мне его, Великая. – Молю, согретая надеждой. Не прерван! Жив! Мой Род жив. Значит, и я могу жить дальше… Она качает головой.

– Нет. Ты не должна его видеть. Иди, ты сразу поймешь, когда он заговорит с тобой. Иди…

Ветер. Холодный, злой ноябрьский ветер. Я кутаюсь в серый плащ, пахнущий мокрой шерстью, но это не помогает. Меня толкают в спину.

– Не спи на ходу! Или двигайся, или уступай очередь!

Я безропотно шагнула вперед. Огромная очередь сдвинулась на целую телегу, это дало людям возможность подойти на три шага вперед. Мой черед подойдет не скоро, хорошо, если до вечера в городе окажусь.

Внезапное озарение заставило застыть на месте и получить еще один тычок.

Меня видят люди!!!

Ткачиха подарила мне тело из плоти и крови. Смертное тело.

О, нет… что же мне предстоит, если пришлось пойти на такое?!

Тиан Ушел Листопад, прогорели Осенние Костры, на смену им пришли ледяные ливни и стылый, почти зимний ветер. Зима уже стояла на пороге, заглядывала в окна, грозила людям. Уже недолго осталось до того, как Мать-Стужа ступит на землю, оденет голые ветви в белую снежную шубу.

Скорее бы…

Уж лучше зима, чем такая осень.

– Следующий! – рявкаю. Напарник смылся в таверну – греться. А я вот… стою… мерзну… Куцая форменная куртка не спасает от ноябрьских холодов. Хочется попрыгать, чтобы согреться, но не положено. Не хватало еще выглядеть дураком перед… этими…

Хмурюсь, кладу ладонь на торчащую из-за пояса рукоять меча – короткого, тоже форменного, дерьмовенького, не годящегося для боя. Им, как однажды продемонстрировал мой сослуживец, даже колбасу ровно не настрогать.

Купчишка. Трясется, словно осиновый лист. Усатый. Мордатый. Ненавижу!

– Какова цель визита? – рычу, он не отвечает – сует две золотые монеты. Я отмахиваюсь.

Принципиальный, мать мою так! Благородный! Честный! Взяток не беру, девок из ближайшей таверны к себе не таскаю, морды по пьяни никому не бью. Ну просто ангел Единого. Мать бы мною гордилась.

А что толку?

Живу в крысятнике, денег даже на еду не хватает, когда девку в последний раз щупал уже и не помню. Зато честный.

– Следующий!

Крестьянка с двумя детишками. Погостить к родственникам. Пропускаю. Беру три медные монетки и, не глядя, опускаю их в прорезь ящика.

Вот что мне с этой честности, а? У сослуживцев всех жены, дети – карапузы толстощекие. Дома всегда ужин ждет, форма чистая, а ночи жаркие.

Пальцы уже посинели, холод струйками пробирался под широкие рукава и обвивал руки, полз все выше.

Одно утешает: последний день стою.

Перевели меня. В Костряки.

Возвращался я вчера со смены, решил в таверну зайти, кружечку пропустить, благо жалование вчера выдали, да еще и премию накинули в честь дня Основания Вольграда.

Иду, гляжу, мальчишка какой-то Линю тащит – девчонку из таверны. Она-то кухаркой там, да подавальщицей – не продажная. А он тащит.