Окна   ::   Генкин Валерий

У вас тут кто-то поет вечерами.

- Я живу один,- сказал старик.

Грибы получились отменные. Александр Ардикеевич и Илья церемонно чокались стаканами, неспешно беседовали. На этот раз старик был задумчив, говорил мало, ел еще меньше. И вдруг сказал:

- Илья Евгеньевич, вам никогда не казалось, что вы - это кто-то еще?

- В каком смысле?

- Словно кто-то выглядывает из вас, видит мир вашими глазами. И в то же время этот кто-то - не вы.

- В смысле, гомункулюс? - промычал Илья, жуя.

- Нет, не гомункулюс. Не алхимический карлик. Тут иное.

- Ну, вообще-то, может быть. Бывает иной раз странное чувство. Но чаще мне кажется, что я сам выглядываю из себя. Понимаете? Сам себе клетка. И хочется вылезти. Знаете, в духе одной метафоры - раздвинуть ребра и выбраться на волю.

- Это ближе. Да. Думаю, вы меня поймете.

Илья молчал.

- Вас наверняка интересует загадка человека. Предлагаю одну мысль. Представьте себе: тьма, полная тьма. Во всем беспредельном мире. Что это значит? Ведь мир, мы знаем, полон света. Но если некому смотреть на этот свет, то он - тьма. Разлетаются сверкающие спирали галактик, льют свет звезды, но в мире тьма. Доколе? Пока в доме не распахнут окна.

Илья перестал жевать.

- Помните, кто-то сказал: человек - это эволюция, осознавшая самое себя. Скажем проще - увидевшая себя. Увидевшая мир, свет, жизнь. Да, мы окна. В большой многомерный мир. Вспухали, вспухали среди трав какие-то особые, странные ростки - и в них открывались глаза. Это чудо. Но еще большим чудом стало явление человека. До этого дух словно в камере темной сидел. Я имею в виду не Божественный дух, нет. Человеческий. Люди - это мозаичное миллиардоликое окно. Понимаете теперь смысл их единства? Я провожу эксперимент... Представьте - темный дом. И вдруг распахивают окна. Свет заливает... Да будет свет! Но он был вечно. Не всегда были глаза.

- Да будут глаза? - тихо, с легкой вопросительной интонацией сказал Илья.

- Да будут окна! - улыбнулся в ответ старик.- Бывают окна разные широкие, чистые, бывают маленькие, мутные, кривые. Каждый может сделать свое окно шире, чище. Может, наконец, рядом открыть еще одно и еще...

"Мы - окна",- пел Илья, возвращаясь. "Мы - окна!" - горланил он в ночной пустоте. "Да, но кто же все-таки выглядывает из нас в этот мир?" бормотал он, засыпая.

Наутро Илья проснулся в отличном расположении духа. Выбежал в сад, со вкусом сделал зарядку, разрывая руками холодный прозрачный воздух и шумно дыша. Потом подошел к березе и по привычке долго смотрел на соседний дом. И вдруг понял - его тянет к старику.

Хорошо сидеть у него вечером и неспешно беседовать. Ах, как хорошо. Но удобно ли навязываться? И какой найти предлог? Не пригласить ли старика сделать ответный визит? Долг вежливости.

Утвердившись в этой мысли, Илья отправился после обеда к Александру Ардикеевичу. Но в тот день ему не везло. Проулки коварно петляли. Загадочного дома он не нашел. В сумерках вернувшись к себе, Илья долго глядел на темную дачу за гнилым забором и качал головой.

Допевал песню чайник на только что выключенной плитке.

Убаюкивающее тепло накатывало в спину. Илья записывал рассказ Александра Ардикеевича о том, как он собирал грибы в одной южной стране. В том вчерашнем рассказе неведомый лес выступал объемным, слоистым, красновато-серым. А здесь, на измаранной половине листа, проступало нечто жалкое и плоское. Ни одного точного слова. Корявые буквы отвратительны. "Я дико бездарен",сонно думал Илья, опуская тяжелые веки. Чуть скрипнула дверь.

В сгустившемся воздухе поплыли голубовато-белые драконы и лилии. Пепельные волосы светло стекали, тонули в складках черного плаща. Она смотрела строго и просто. "Пишите",- сказала и села на стул, хромой древний стул с резной высокой спинкой.