Окна   ::   Генкин Валерий

В напряженном взгляде Ильи светилось недоумение. Она кивнула. Он взял ручку и сразу понял, что пальцы его лишены ненужной и шаткой свободы. Мозг был ясен и пуст. Слова лились в него, рука бежала, под пером проступали летящие чистые строки. Илья уже знал, что пишет когда-то задуманную поэму о друзьях, верных спутниках университетских лет. Было время, они собирались, шумели, спорили.

В косноязычном юношеском бормотании проступала тоска по самопретворению, лезла жадная тяга к творчеству. Ныне они - творцы.

Их семеро. Физик, создавший новую систему растрового микроскопа. Биолог, который теоретически описал механизм сокращения мышц. Философ, бросивший интеллектуальную перчатку мировой энтропии. Журналист, опубликовавший блестящую серию статей о народных целителях. Художник, пишущий острые и точные портреты, гротескные, как у Модильяни. Инженер, награжденный медалью за придуманный им тепловизор. Музыкант, выборматывающий музыку вместе со стихами.

Да, это его друзья, голодные от молодости, возбужденные и счастливые. Они построили корабль, фрегат дружбы, в борта которого бьют бессильные волны. Куда плывут они под стон мачт?

Прям ли их путь? Один ли он для всех? Белый след бежит по густой воде. Светятся полулуния парусов. Задумчивы темные окна в деревянных бортах. Окна. Искание и бытие. Тяжелый, спокойный взор людей, понявших подлинность своей цели. Окна фрегата! Стих бьется, возвращается в старые переулки, любови, ошибки... Была ли тогда измена? Чьи шаги отзвучали за поворотом? Новая волна бьет в скулу судна, и брызги леденят кожу. Фрегат продолжает путь.

Илья не встречал друзей полгода. Он спрятался от них. Может быть, и надо было исчезнуть на время? Он так ясно слышит их голоса. Он видит, что шире и светлее открываются окна в корабельной обшивке.

Илья кончил писать. Поднял глаза. Она все так же спокойно сидела на стуле, сложив на коленях смуглые руки.

- Странно,- сказал Илья.

Ее губы едва улыбнулись.

- Я думал, ты исчезнешь.

- Я скоро уйду,- сказала она.

- Нет, я не хочу.

- Мне надо.

- Останься. Поговорим.

- О чем?

- Зачем ты мне диктовала? Я буду мучиться теперь, что все это написано не мной.

- Это написал ты.

- Послушай! - гневно сказал Илья.- То, что ты мне нашептала,прекрасно. Но я не могу выдавать это за свое.

- Это твое. Я только помогла перенести на бумагу, иначе утром ты бы все забыл. Это слишком глубоко в тебе, понимаешь? Ты не умеешь доставать.

- Не знаю,- сказал Илья,- может быть. Не знаю. Но зачем тебе это? Кто тебя прислал? Старик?

- Я сама. И он меня прислал.

- Зачем? Кто вы?

- Мойщики окон. Мы приходим к тем, кто нас ждет.

- Я ждал вас?

- Да,- сказала она.

- Откуда вы?

- Издалека. Хотя мы близко.

- Почему ваш дом полон звуков? Что за машины к вам приезжают?

- Там, с той стороны, город. Так уж стоит дом. Там всегда праздник. Музыка. Гости. Веселые, немного пьяные люди. Не думай об этом. Могу я посетить вас еще раз? Мне можно приходить к вам?

. - Да,- ответила она после легкой паузы.

- Я хочу проделать ход в заборе. Мы ведь соседи.

- Сквозь забор нельзя,- сказала она быстро.- Только по улице.

- Почему?

- Так стоит дом. Нельзя через забор. Ты попадешь не туда.

- Теперь я знаю, как выглядит муза,- сказал Илья.- "Муза в уборе весны постучалась к поэту, сумраком ночи покрыта, шептала неясные речи..." Муза в осеннем венке, в пожарище листьев кленовых, в холоде дней уходящих, ночей, раздвигающих крылья... "Будешь навеки печален и юн, обрученный с богиней".

На этот раз она улыбнулась глазами.

Мне не нужна муза,- сказал Илья,- мне нужна женщина из плоти и крови.

- Я знаю,- сказала она.

Стало совсем светло.

- Постой,- сказал Илья, когда она была в дверях,- скажи, там, на фрегате, должна была быть девушка. Такая смешливая. Разрушающая гармонию, создающая гармонию.