Бессмертные   ::   Корда Майкл

— Зрелищеугнетающее, правда?

— Тытожебыл там ?

— Был, старина. Мнепозвонилисразуже, кактолькообнаружилиеемертвой. ЯпозвонилБобби, ионприказалмненемедленноехатькнейдомой, чтобыопередитьполицию, ипосмотреть, неоставилалионакакой-нибудьзаписки. Думаю, онпростонесообразил, ккому, кромеменя, можнообратитьсястакойпросьбой, даипотом, яведькак-никакчленихсемьи. Япоехалкнейивсеосмотрел. Онабылаголая, лежаланакроватилицомвнизстелефоннойтрубкойууха. Мневсевремяказалось, что, еслииздатькакой-нибудьгромкийзвук, онапроснется. Такоевотбылочувство, новсеэто, конечно, мнетолькоказалось… — Лофордмолчаплакал. Слезыструилисьунегопощекамикапалинарубашку. Оннеуточнил, ктосообщилемуосмертиМэрилин, аянесталспрашивать.

— Ачтопотом?

— ЯужесказалБобби. Никакихзаписокяненашел, — всхлипнулон. — Вообщеничерта.

Япосмотрелемупрямовглаза.

— Ятебеневерю.

Лофордвысморкался.

— Дэйвид, яговорюправду, Богсвидетель! Запискинебыло. — Онпомолчал, шмыгаяносом. — Толькотетрадкасостихами.

Япротянулруку. Лофордобиженносмотрелнаменя. НовегоглазахябылпосланникомДжека, аДжекбылединственнымчеловекомвмире, которогоЛофордбоялсяещебольше, чемБобби. Онсунулрукувкарманивытащилнебольшуютетрадку, обычную, какиепродаютсявкаждоммагазине.

— Спасибо, Питер, — поблагодариля. — Можешьидти.

— Тынехочешьуслышатьостальное? — спросилон.

— Нет, — ответиля. — Нехочу.

Яивправдуничегобольшенехотелслышать, ниединогослова. Яжелалтолькоодного— чтобыонушел.

Лофордудалился, невнятнобормочакакие-тоизвинения, всеещеоправдываясь, аясделалглотокизбокалаисталлистатьтетрадь. ВсестихибылипереписаныокруглымнеровнымпочеркомМэрилин— строчки, которыевтоилииноевремяпривлеклиеевнимание. Некоторыеизстиховбылимнезнакомы; янаткнулсянаиздавналюбимыемноюстрофыиз“Оксфордскойантологиианглийскойпоэзии”; былитамистихиеесобственногосочинения. Впринципеменяинтересовалапоследняязапись, поэтомуязаглянулвконецтетради. Записьбыласделанакривыми, неуклюжимибуквами, словноМэрилинписалаужевтакомсостоянии, когдапочтинемогладержатьручку. Однакоразобратьсловавсежебыломожно, ияпрочиталто, чтоМэрилиннаписалавпоследниемгновениясвоейжизни, передтемкакокончательнопотеряласознание.

Этобылонестихотворение. Записьгласила:

“ДорогойБобби, ялюбилатебя. Ведьэтонепреступление?

Яхотелатолькоодного— бытьсчастливой. Неужелиэтотакмного?

Гдебыянибыла, явсеравнобудулюбитьтебя.

БерегиДжека— исебя…

Мэрилин”.

Ниже, какнаделовойкорреспонденции, онавывелазаглавнымибуквами: “ДОСТОПОЧТЕННОМУРОБЕРТУФ. КЕННЕДИ, МИНИСТРУЮСТИЦИИСША. МИНИСТЕРСТВОЮСТИЦИИ, ВАШИНГТОН (ОКРУГКОЛУМБИЯ)”.

Неужели, размышляля, несчастнаяженщинапредполагала, чтоеепосланиенайдетсвоегоадресата? Потомяподумалотом, какиемоглибытьпоследствия, еслибыполициянашлазапискуМэрилинитайнопередалаеегазетчикам…

Оченьосторожноиаккуратноявырвализтетрадипоследнююстраницуиразорвалеенамелкиекусочки.

Затемположилтетрадкувкарманиотправилсявыполнятьсвоюпоследнююмиссию, окоторойнемогдуматьбезсодрогания.

Макреди, свидомхозяина, ждалменяуморга.

— Нераздумали? — спросилон.

Япокачалголовой.

— Деловаше. — Вгороде, гдерастутпальмы, возвышаютсяпостройкивиспанскомстиле, гдепреобладаютяркиекраски, зданиеморгавыгляделонеуместным, словноонобылоспроектированомуниципальнымиархитекторамиКливлендаилиБостонасотнюлетназад. Глядянаэтоздание, труднобылопредставить, чтовынаходитесьвЛос-Анджелесе, жителямкоторогосужденобылопослесмертивновьвернутьсявзловещуюсыруютрущобуизкирпича, мраморацветарвотыипрокопченнойоблупившейсядревесины— взастарелуюзатхлостьгородов, изкоторыхоникогда-тосбежалисюда, вКалифорнию.