Варшава   ::   Козлов Владимир

Ничего не могу предложить.

— Понимаю.

— Ты не психуй. Заходи еще или звони — тридцать пять ноль пять пятнадцать. Вдруг что-нибудь появится. Мы, это, стараемся держать руку на пульсе.

— Ладно. Спасибо. До свидания.

— Пока.

***



Сижу в читалке иняза, в углу, за последним столом. Пишу упражнения из грамматики Аракина. За столом передо мной — девушка и волосатый чувак.

Она спрашивает:

— Поедешь на эти выходные домой?

— Не-а. Что там делать? Лучше здесь в общаге потусоваться, бухнуть.

— Я тоже буду в эти выходные пить. Надоела учеба, все вообще надоело.

— И с кем это ты будешь пить?

— Не скажу, — девушка улыбается. — Ты все равно не знаешь — они из моей гимназии.

В упражнении надо вставить артикли, кто-то уже вписал их шариковой ручкой. Я механически, не думая, переписываю предложения в тетрадь.

Волосатый встает из-за стола, отодвигает стул. Сиденье дребезжит. Он наклонятся к девушке, она целует его в щеку. Волосатый идет к выходу.

Я смотрю в учебник. Писать второе упражнение лень. Девушка что-то тихонько напевает.

На столе шариковой ручкой переписан текст песни «Наутилуса» «Я хочу быть с тобой», все куплеты и припев.

Я отдаю учебник библиотекарше, забираю студенческий, выхожу из читалки, хлопнув стеклянной дверью.

На улице дождь. Я раскрываю зонтик. В одном месте ткань оторвалась от спицы, в дырку затекает вода. На серой стене дома написано баллончиком: «2-12-85-06. Это мой номер».

Сижу под компостером, держу наготове талон. Толкнув меня коленом, подсаживается мужик. Я поворачиваюсь, смотрю на него.

Он говорит:

— Я сам — с Киева. Работаю на автобазе. Приехал сюда взять «газон» — договорился в военной части, около моста. Знаешь?

— Не-а.

— Ну и нечего тебе там знать.

— Может, и нечего.

— Отдал триста тысяч. Слышал? Триста тысяч. Это тебе не хуй собачий! Ни расписки, ни говниски. Отдал — и все, под честное слово.

— А если кинут?

— Как «кинут»?

— Ну, не дадут машину. Скажут — мы тебя не знаем.

— Как это — «не знаем»? Это что б такое было? Вообще хер знает что.

— А разве сейчас не хер знает что?

— Не, пацан, это еще жить можно. Вот после войны было — вообще пиздец. Люди падаль жрали…

Мужик смотрит на меня. У него загорелое лицо, шрам на губе и красная сетка сосудов на щеках.

Он наклоняется к моему уху и шепчет:

— А вообще, скажу тебе по секрету, — у меня в номере еще пятьсот. Во как!

Трамвай останавливается. Мужик выходит, заходит чувак в кепке, достает «корочку» контролера.

— Готовим талоны на контроль.

Пассажиры кидаются пробивать талоны. Я сую свой в щель компостера. Контролер подскакивает ко мне, я успеваю нажать на рычаг.

— Что, самый умный?

Я протягиваю ему талон.

— Не пойман — не вор.

— Я тебе сейчас покажу «не пойман — не вор». Сидит под компостером, думает — я не вижу.

— Но вот же талон, пробитый.

— А мне все равно, пробитый или нет. Ты когда его пробил? Безбилетным считается пассажир, который до следующей остановки не пробил талон — так в правилах сказано. — Он кивает на табличку под стеклом, на кабине водителя. — Так что плати штраф — двести рублей.

— У меня нет, я студент.

— А мне какое дело, кто ты? Сейчас отвезу на конечную и сдам в милицию.

— Сдавайте. Вот у меня талон.

— Смотри, где твой талон. — Он рвет талон и кидает на пол. — Ну-ка на выход.

Трамвай отъезжает. Контролер прячет «корочку» в карман. Он старше меня года на два. Над верхней губой — редкие черные волоски.

— Ну что, поговорим?

— О чем?

— Сейчас увидишь.

Удар кулаком в живот. Я приседаю. В лицо летит ботинок. Я уклоняюсь, падаю, вскакиваю. Он хватает меня за куртку. Я вырываюсь, бегу. Оглядываюсь.

Контролер спотыкается, падает, орет:

— Еще раз поймаю — готовься!

Тетя Нина сидит на кухне, читает книгу «Анжелика и король».