Варшава   ::   Козлов Владимир

Я ставлю чайник на плиту.

— Ну, што там, у институте?

— Ничего, все как всегда. А что у вас нового?

— Ай, малако апять падаражала. И масла, и смятана. Как жыть, Володя, ты мне скажы, а?

Я пожимаю плечами.

— Мая пенсия — тысяча. Ну, ты даеш васемьсот за квартиру. А што щас на гэтыя грошы купиш, а? Да, я уборщицай усю жизнь рабила, зарплата малая — сначала на камвольнам камбинате, патом у гастраноме. А муж мой, Саня, памёр у том гаду — трынадцатага наябра буде гадаушчна. У яго и пенсия добрая была, и рабиу ящо — у ахране. А тяпер мне што? Усё гэтые паляки паганые зрабили — Шушкевич и Кебич. Ня любять яны беларусау…

— А детей у вас нет?

Она машет рукой.

— Дочка адна, тры гады, як завербовалась на север, жыве там у этай мерзлате, мне и не пиша дажа. Што яна есть, што няма…

Чайник закипает, я сыплю в кружку заварку, наливаю кипяток, открываю старый холодильник «ЗИЛ». Внутри воняет прогорклым маслом. Я достаю кусок вареной колбасы.

— Вот вывучышся, станет рабить, многа зарабатывать… — говорит тетя Нина. — А я скора падохну. Забяры меня к себе, Саня, а? Как я тут без тябе адна? — Она плачет.

По стеклу молотит дождь. Светятся окна домов. Уличные фонари не горят: экономия.

***



Кузнецов заходит в аудиторию, садится на стул, закинув ногу на ногу.

— Вам повезло, можно сказать. Или наоборот — не повезло. Фор хум — хау, как говорят студенты, не знающие английского. Короче, из-за того, что в институте нет отопления, занятия отменяют до конца недели. То есть, вас ждут пятидневные каникулы. Радуйтесь. Иногородние могут навестить своих родных и близких, остальные — весело провести время в столице нашей независимой республики.

До электрички — полчаса. Я беру в вокзальном буфете чай. Стакан помечен белой краской, залог — десять рублей. Следующий в очереди — лысый мужик в кожаной куртке. Он достает кошелек, полный долларов и белорусских, вытаскивает «медведя», сует буфетчице.

— Бутерброд с колбасой и чай.

Подают электричку. Плохо одетые люди со скучными лицами кидаются занимать места, отталкивая друг друга. В дверях образуется давка.

Я захожу одним из последних. Все сиденья заняты.

По вагону, расталкивая стоящих, идет бухой солдат в расстегнутой шинели. Он наклоняется мне к уху, от него пахнет водкой.

— Выпить ни хуя нет?

Я мотаю головой.

— Ты не сцы, я заплачу. У меня бабки есть.

Он показывает комок смятых «зайцев». Я опять мотаю головой. Солдат идет дальше.

За окнами темно. Мужик в дождевике встает, снимает с полки рюкзак, идет к тамбуру. Я сажусь на его место.

Свет тусклый. В окнах ничего не видно, кроме нерезких искаженных отражений. В углу вагона сидит на полу бомж. Рядом — его хозяйство в пластиковых пакетах и коробке от бананов.

С лязгом открывается дверь, заходит мужик в светло-синей форме.

— Приготовили билеты для проверки.

Я вскакиваю, хватаю сумку, бегу к другому выходу.

В тамбуре курит дед в зимней шапке. Электричка тормозит, двери открываются. Я выпрыгиваю.

Темнота. В будке станции светится окошко кассы. Я бегу вдоль электрички в ту сторону, откуда пришел контролер, вскакиваю в следующий вагон. Двери закрываются, электричка трогается. На стекле в двери набита через трафарет надпись: «Не прислоняться».

На сиденье напротив меня — мужик. Лет сорок пять — пятьдесят, морщинистое лицо, лысина прикрыта клоком волос, из ушей торчат седые волоски. На полу — пустая бутылка от водки.

Мужик говорит:

— Вот ты, наверна, студент?

— Ну, студент.

— Значит, умный, должен ва усём разбираться. Ня то, што мы — старые…

— Ни в чем я не разбираюсь.

— Ладно, ты не эта самае. Ты знаешь, пра што я гавару. Вот ты мне абъясни, што эта робится? Я ни хера не магу панять.